Tu ropaje está hecho de letras
irreverentes, burlonas,
se ríen de si mismas..
tus letras accionan...meten..libran
vociferan y después agotadas, lloran.
Y tus miradas
que no descansan,
compendian en el ático de la cabeza,
-donde hay exclusivos huecos-
ahí, etiquetan y guardan cosas,
el polvo hace otra tierra
sobre esas cajas muertas.
ahí mismo, en ese ático
- que en tu memoria se esconde-
van tus historias...la que escribes
la que sientes..palpas y narras
y la otra....
de la que no sabes nada
y se te escapa de tan enterrada
letras muertas...historias calladas
pero son raíces
que se amarran
duelen y calan...
pero como de ellas no sabes nada
puro adivine, puras mentadas..
y no puedes, aunque quieras,
desde el fondo.... arrancarlas..
Tu traje de luces
está hecho de puras palabras
hebras tejidas
zurcidas , bordadas...
sobre tu piel como lacra
pegada.
Rocio avitia
enero 2010