la muerte se calo en el diario...
se puso guantes negros..
sus ropones eran blancos...
nos fuimos de velorio...
he mirado en el mármol labrado
en todas las tumbas, en dorado
con distintas letras...
mi nombre a veces...
mal escrito o incompleto..
la muerte puso su mano en mi hombro
y susurró:
camina...sigue..no te detengas.
al final esté un mausoleo...
no tiene nombre...no tiene sello
en las esquina hay dos mujeres llorando
en los brazos ramos de flores amarillas
son crisantemos...debe ser que has muerto...
desde cuando estás muerto?
la muerte me miró con sus ojos huecos
no es él, el muerto...
eres tú, mujer...tú y tus sueños...
rocio avitia garcia
chihuahua mexico
